martes, 8 de noviembre de 2016

Javier Irigaray



Un traje gris,
                 sin sal,
transita intranquilo
aceras en off.

Granitos levitan

Arritmia.

Esquinas esquivas,
silencios que gritan                   
                  y gritan                   
                  y gritan                   
                  y gritan.

Trazos, trozos, trizas.
Franela gris…                                                                  
                  sin vida. 



El metal de las edades 



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